Tal vez el silencio, los olores, las letras todas que suceden contenidas.
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Año paladar
Tras andar a gatas y tropiezos, el siguiente fue un año más benigno, donde cada encuentro y sucedencia ocurrió tras el paladar.
Lejos de las necedades que mis ojos vieron o las grilletes-palabras atadas al cuello, fue mi lengua que ha libado de cada historia su sabor. La razón quedó amarrada con verdes agujetas a un libro deshojado Kant y me dejé llevar por mis papilas caprichosas sin intentar filosofar, adivinar o razonar eventos.
Concuerdo, tener la razón te hace importante a los ojos de otros. Puedes entonces reclamar espacio en los cajones de intelecto, hacer de plomo tu voz, ser ecuchado y esperado para hablar; te conviertes en verdad. Pero conmigo la razón no va, prefiero ser incorrecto, ser tachado de mentira y libertad, sin atarme a expectativas, ni a respuestas dignas. Más me importa seguir embarrando mis huellas de miel, sembrar en el patio los finales-libros que resisto leer o llenar de dulces mis bolsillos. Ni al caso ponderar la razón sobre mi risa insolente, que no es suficiente moneda para dar a cambio -de mis días- la alegría.
Soy pirata desrazonado, con olfato y paladar en mano para entender y significar cada encuentro, manía y tropiezo, los olor-sabores-golosinas fueron mi verdad, consejo y guía. Comencé con lo salado y cada grano fue en mi boca: ola rebentando, fue espuma y purga del tinto sabor que la uva dejó en mi labios. Aún así, el pensamiento más largo, no cesó de regresar y a esos ojos de veneno mis glóbulos vencieron, no pudieron más agarrarse a mis neuronas y cayeron hasta confundirse en las contracciónes del tracto intestinal. Ante parasitarias las formas de un amor incompleto, fueron mis jugos y las noches de desvelo haciendo frente a sus embustes. No dramático, pero si gástrico el éxodo de licorizados fantasmas desmembrados que ahora maman del desagúe su sustento. Bum-bum, el corazón latió de nuevo, y tras la guerra, la recuperación.
No hubo juicio entonces, no estrategia o trampa, solo gozo por saber, probar y re-probar los placeres de mi lengua peregrina. Gira el mundo diferente, no me alcanzan sus desbarros. El rosario de bocados recetados por el topo, de sabor arena y montaña sagrada, hicieron calmos los tropiezos y por encima prevaleció la calma y curiosidad por un nuevo placer. De potaje frambuesa el ritual de mañana, labios-manchas violetas y la emoción que en mi manos queda tras los palmos parietales; de menta fueron las señales, de canela coincidencias, chamoy los chispazos creativos, las pintas salsa tamarindo, las alianzas moccha, pistache las bobadas, los viernes malibú, las tardes cloradas y las noches de leche azul.
Garganta sin fondo, insaciable, hambrienta, pronto encontró los crímenes de trufa que suave se disuelven y nadie percata, pero también el exotismo de cocteles caos. Me bebí, contrario a lo que mis ojos dijeron, un espíritu de gran nobleza, no hubo prejuicio solo extravío y sabores raspas de pasto y lodo, de sudores obvios y hormonas en deseo resueltas.
Mi piel dejó de ser cobija nerval para hacer nacer en cada poro garganta ciega que lame la entrelana de sus dedos plata. Sabores de lenguas largas amarradas a las miles mías y por cada connección: colores, aromas, sonidos, formas y texturas. El festín de los sentidos sobre el intelecto que perece: ombligo melba, rayadura de talón, limonada la mirada, labio albaricoque, mentoladas las gastadas suelas, tibias las bisagras y un apéndice escarlata reactivo a mis respiros.
En el refri nada, ni resevas doggy bags o costras escurridas de sabores seasonales. En el año paladar le dije "sí" a cuanto sucedió, sin las trampas de intelecto por calificar de bueno o malo, las cosas solo pasan y ya. Y en este "pasar", me he dejado absorber por sus sabores, ser parte de este flujo de historias y confiar en que algo mucho más grande que yo, sabe perfecto por qué hace las cosas. Entre suceso y suceso me enredo y bueno... me divierto.
Lejos de las necedades que mis ojos vieron o las grilletes-palabras atadas al cuello, fue mi lengua que ha libado de cada historia su sabor. La razón quedó amarrada con verdes agujetas a un libro deshojado Kant y me dejé llevar por mis papilas caprichosas sin intentar filosofar, adivinar o razonar eventos.Concuerdo, tener la razón te hace importante a los ojos de otros. Puedes entonces reclamar espacio en los cajones de intelecto, hacer de plomo tu voz, ser ecuchado y esperado para hablar; te conviertes en verdad. Pero conmigo la razón no va, prefiero ser incorrecto, ser tachado de mentira y libertad, sin atarme a expectativas, ni a respuestas dignas. Más me importa seguir embarrando mis huellas de miel, sembrar en el patio los finales-libros que resisto leer o llenar de dulces mis bolsillos. Ni al caso ponderar la razón sobre mi risa insolente, que no es suficiente moneda para dar a cambio -de mis días- la alegría.
Soy pirata desrazonado, con olfato y paladar en mano para entender y significar cada encuentro, manía y tropiezo, los olor-sabores-golosinas fueron mi verdad, consejo y guía. Comencé con lo salado y cada grano fue en mi boca: ola rebentando, fue espuma y purga del tinto sabor que la uva dejó en mi labios. Aún así, el pensamiento más largo, no cesó de regresar y a esos ojos de veneno mis glóbulos vencieron, no pudieron más agarrarse a mis neuronas y cayeron hasta confundirse en las contracciónes del tracto intestinal. Ante parasitarias las formas de un amor incompleto, fueron mis jugos y las noches de desvelo haciendo frente a sus embustes. No dramático, pero si gástrico el éxodo de licorizados fantasmas desmembrados que ahora maman del desagúe su sustento. Bum-bum, el corazón latió de nuevo, y tras la guerra, la recuperación.
No hubo juicio entonces, no estrategia o trampa, solo gozo por saber, probar y re-probar los placeres de mi lengua peregrina. Gira el mundo diferente, no me alcanzan sus desbarros. El rosario de bocados recetados por el topo, de sabor arena y montaña sagrada, hicieron calmos los tropiezos y por encima prevaleció la calma y curiosidad por un nuevo placer. De potaje frambuesa el ritual de mañana, labios-manchas violetas y la emoción que en mi manos queda tras los palmos parietales; de menta fueron las señales, de canela coincidencias, chamoy los chispazos creativos, las pintas salsa tamarindo, las alianzas moccha, pistache las bobadas, los viernes malibú, las tardes cloradas y las noches de leche azul.
Garganta sin fondo, insaciable, hambrienta, pronto encontró los crímenes de trufa que suave se disuelven y nadie percata, pero también el exotismo de cocteles caos. Me bebí, contrario a lo que mis ojos dijeron, un espíritu de gran nobleza, no hubo prejuicio solo extravío y sabores raspas de pasto y lodo, de sudores obvios y hormonas en deseo resueltas.
Mi piel dejó de ser cobija nerval para hacer nacer en cada poro garganta ciega que lame la entrelana de sus dedos plata. Sabores de lenguas largas amarradas a las miles mías y por cada connección: colores, aromas, sonidos, formas y texturas. El festín de los sentidos sobre el intelecto que perece: ombligo melba, rayadura de talón, limonada la mirada, labio albaricoque, mentoladas las gastadas suelas, tibias las bisagras y un apéndice escarlata reactivo a mis respiros.
En el refri nada, ni resevas doggy bags o costras escurridas de sabores seasonales. En el año paladar le dije "sí" a cuanto sucedió, sin las trampas de intelecto por calificar de bueno o malo, las cosas solo pasan y ya. Y en este "pasar", me he dejado absorber por sus sabores, ser parte de este flujo de historias y confiar en que algo mucho más grande que yo, sabe perfecto por qué hace las cosas. Entre suceso y suceso me enredo y bueno... me divierto.
Magia
6 cartas, 6 posibles decisiones, elige una.
Piensa, concéntrate...
Dios juega a los dados, Einstein lo tachó de falso y alguien más agregó que no solo juega a los dados, sino que éstos van cargados...
¿La tienes?
Ahora viene lo complicado, voy a quitar la que escogiste.
Puedo sacar monedas chicles de las orjejas de unos chicos, zafar mi pulgar y hasta levitar, pero este acto requiere más...
Piensa, concéntrate...
Dios juega a los dados, Einstein lo tachó de falso y alguien más agregó que no solo juega a los dados, sino que éstos van cargados...
¿La tienes?
Ahora viene lo complicado, voy a quitar la que escogiste.
Puedo sacar monedas chicles de las orjejas de unos chicos, zafar mi pulgar y hasta levitar, pero este acto requiere más...
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Libre.
Me gusta la vida que sucede boba, sin grande complicación, sin tener que estar de vuelta; jeans a pelo, gorra desgarra, los Adidas sin sabor, en la ingle Savater y aviadores pro-vampiros.
No me interesa tener la razón, prefiero en cambio las oportunidades de caer, cagarla y volverme a enamorar. Tener la razón te hace digno, dato estable, pero no tenerla te hace libre, libre de reir a deshora y compromiso.
Me gusta ser idiota con tardes cómplices y travesura, o tardes de lluvia a solas. Bobo que que creé, que sin miedo o cautela siente, que se enreda en historias raras y tropieza (justo ahora, con calcetas lima). Venga, que suceda, antes de hacer maletas y volverme a escapar.
No me interesa tener la razón, prefiero en cambio las oportunidades de caer, cagarla y volverme a enamorar. Tener la razón te hace digno, dato estable, pero no tenerla te hace libre, libre de reir a deshora y compromiso.
Me gusta ser idiota con tardes cómplices y travesura, o tardes de lluvia a solas. Bobo que que creé, que sin miedo o cautela siente, que se enreda en historias raras y tropieza (justo ahora, con calcetas lima). Venga, que suceda, antes de hacer maletas y volverme a escapar.
Silver retain.
El sillón es acertijo y maraña malteada de nudos y olvidos a medio contar, pero me sirve. Es el sitio donde puedo regresar y recoger lo que a veces fuí; en sus comisuras quedan las piezas que necesito para enteder, si es que un día me interesa hacerlo.
Hoy, por si el olvido llega, me dejo lista sórdida de films. Esta lista no es de "lo mejor", es mas, en absoluto me recomiendo verlo en compañia, claro se puede negociar...
Saló-Passolini, Delicatessen-Jeunet y Caro, Nowhere-Araki, Pink Flamingo-Waters, Kids-Clark, Cannibal Holocaust-Ruggero Deodato, Freaks-Browning, Último Tango en Paris-Bertolucci, Última tentación de Cristo-Scorcesse, Crash-Cronenberg, Irreversible-Gaspar Noe, Last house left-Wes Craven, Pretty Baby-Louis Malle, Viridiana-Buñuel, Sweet Movie-Makavejev, Cutting Moments-Douglas Buck, Begotten-Elias Merhige, Eraserhead-Lynch, Cocinero,el ladrón, su mujer y su amante-Greenaway.
En un libro de cubierta Chaplin comenzamos una lista de films mejores pero poco luego dejó de suceder, habrá por su lado crecido o quedado -que es seguro- en perfecto olvido?
Cheesy:
Cinema Paradiso-Tornatore, Amelie-Jeunet, Amantes de círculo Polar-Médem, Wonderful life-Capra, Stand by me-Reiner, Mejor imposible-Brooks, Finding Neverland-Forster.
las de miedo:
The Shinning-Kubrick, Exorcista-Friedkin, Qué fué de Baby Jane?-Alrich, Psycho-Hitchcock, y el Dr.Lecter de cajón.
Must:
Gritos y susurros-Bergman, Alas del deseo-Wenders, Muerte en Venecia-Visconti, Fight Club-Finder, Dark Knight-Nolan, The Graduate-Nichols, Midnight Cowboy-Sclesinger, Requiem por un sueño-Arnofsky, The Wrestler-Arnofsky, Satyricon-Fellini, Nosferatu-Murnau, Total eclipse-Agnieszka Holland, Blue Lagoon-Kleisser, Transamerica-Tucker, Running with Scissors-Murphy, The reader-Daldry, Notes on a Scandal-Richard Eyre.
Chicos:
Neverending story-Petersen y Ratatouille... en verdad, o solo fué la compañía?
México:
Olvidados-Buñuel, Canoa-Cazals, Poquianchis-Cazals, Nosotros los pobres-Ismael Rodríguez, Topo-Jodorowsky, Frida-Leduc, Relicario...,Quemar las naves-Francisco Franco, Castillo de la Pureza-Ripstein, Lugar sin límites-Ripstein, Morirse en Domingo-Gruener, Corazones rotos-Montero, Callejón de los milagros-Fons, Sin Remitente-Carrera.
Lo mejor:
One flew over the Cuckoo´s Nest-Milos Forman. Notes on a Scandal-Richard Eyre.
Con estas me basta para quedar enredado en un rojo sillón que suelta azules babas...
Hoy, por si el olvido llega, me dejo lista sórdida de films. Esta lista no es de "lo mejor", es mas, en absoluto me recomiendo verlo en compañia, claro se puede negociar...
Saló-Passolini, Delicatessen-Jeunet y Caro, Nowhere-Araki, Pink Flamingo-Waters, Kids-Clark, Cannibal Holocaust-Ruggero Deodato, Freaks-Browning, Último Tango en Paris-Bertolucci, Última tentación de Cristo-Scorcesse, Crash-Cronenberg, Irreversible-Gaspar Noe, Last house left-Wes Craven, Pretty Baby-Louis Malle, Viridiana-Buñuel, Sweet Movie-Makavejev, Cutting Moments-Douglas Buck, Begotten-Elias Merhige, Eraserhead-Lynch, Cocinero,el ladrón, su mujer y su amante-Greenaway.
En un libro de cubierta Chaplin comenzamos una lista de films mejores pero poco luego dejó de suceder, habrá por su lado crecido o quedado -que es seguro- en perfecto olvido?
Cheesy:
Cinema Paradiso-Tornatore, Amelie-Jeunet, Amantes de círculo Polar-Médem, Wonderful life-Capra, Stand by me-Reiner, Mejor imposible-Brooks, Finding Neverland-Forster.
las de miedo:
The Shinning-Kubrick, Exorcista-Friedkin, Qué fué de Baby Jane?-Alrich, Psycho-Hitchcock, y el Dr.Lecter de cajón.
Must:
Gritos y susurros-Bergman, Alas del deseo-Wenders, Muerte en Venecia-Visconti, Fight Club-Finder, Dark Knight-Nolan, The Graduate-Nichols, Midnight Cowboy-Sclesinger, Requiem por un sueño-Arnofsky, The Wrestler-Arnofsky, Satyricon-Fellini, Nosferatu-Murnau, Total eclipse-Agnieszka Holland, Blue Lagoon-Kleisser, Transamerica-Tucker, Running with Scissors-Murphy, The reader-Daldry, Notes on a Scandal-Richard Eyre.
Chicos:
Neverending story-Petersen y Ratatouille... en verdad, o solo fué la compañía?
México:
Olvidados-Buñuel, Canoa-Cazals, Poquianchis-Cazals, Nosotros los pobres-Ismael Rodríguez, Topo-Jodorowsky, Frida-Leduc, Relicario...,Quemar las naves-Francisco Franco, Castillo de la Pureza-Ripstein, Lugar sin límites-Ripstein, Morirse en Domingo-Gruener, Corazones rotos-Montero, Callejón de los milagros-Fons, Sin Remitente-Carrera.
Lo mejor:
One flew over the Cuckoo´s Nest-Milos Forman. Notes on a Scandal-Richard Eyre.
Con estas me basta para quedar enredado en un rojo sillón que suelta azules babas...
de huella.
Mis dedos son 10: el pulgar que sabe a infancia, a coño el cordial, el índice-escorpión y el meñique que es trompada, burrada, barrio y cuentos de arrabal... El anular es testigo muerto de las cosas que no serán, strangle suicida con las líneas que lo trazan. En saturno quedó la huella de Orden Ciruela y en Venus tres estrellas, dos que ya he cobrado y otra por conocer que justo tropieza en vida.
Las huellas de mis manos son mapas traviesos. En ellas quedan las azules babas y el olor de la batalla, los secretos del sillón, licor-avellana, jirones de peleas Maine, raspones Volcom, el dragón y sus asomos, los sudores plata y las mañanas eternas de promesas caneladas.
Mis manos en agua, en leche y engrudo. Mis manos de domingo que atesoran entre uñas: mugre, gemido y pelusa. Mis manos de sal, de fresa, de hurtos algodón a media noche, de tiemblos, erizos y tinta. Mis manos en festín de pasto, lodo, agua, el spaghetti en cacerola, o piedras lisas que, luego de un rato en la nevera, dejo derretir entre los dedos de mis pies.
Me gustan las hojas de un libro quieto y sentir el zurco de sus pequeñas letras obstinadas al papel. Me gusta escarbar en la arena castillos maltrechos de historias fantasmas con tal de raspar en su espalda las huellas que no fueron. Me gustan mis manos tramposas que aparecen de oidos tiernos: dulces y monedas-chicles. Pero más me gusta sentir un corazón que se agita y sacude a mi tacto.
Las huellas de mis manos son mapas traviesos. En ellas quedan las azules babas y el olor de la batalla, los secretos del sillón, licor-avellana, jirones de peleas Maine, raspones Volcom, el dragón y sus asomos, los sudores plata y las mañanas eternas de promesas caneladas.
Mis manos en agua, en leche y engrudo. Mis manos de domingo que atesoran entre uñas: mugre, gemido y pelusa. Mis manos de sal, de fresa, de hurtos algodón a media noche, de tiemblos, erizos y tinta. Mis manos en festín de pasto, lodo, agua, el spaghetti en cacerola, o piedras lisas que, luego de un rato en la nevera, dejo derretir entre los dedos de mis pies.
Me gustan las hojas de un libro quieto y sentir el zurco de sus pequeñas letras obstinadas al papel. Me gusta escarbar en la arena castillos maltrechos de historias fantasmas con tal de raspar en su espalda las huellas que no fueron. Me gustan mis manos tramposas que aparecen de oidos tiernos: dulces y monedas-chicles. Pero más me gusta sentir un corazón que se agita y sacude a mi tacto.
Nah, pura lengua...
En mi lengua queda el sabor de mi piel y las pieles guardadas bajo la almohada.
Conozco el sabor de la escarcha en el conge, mis Adidas chicle, cereza y limón, el algodón de azucar y las manzanas caramelo. Los arándanos, las uvas refrigeradas con astillas de hielo, el mango con chile y en los dias de frio, frosted flakes con mermelada. De niño me tragué una pata-libélula, y hace 2 años de suadero unos tacos... Las canicas de Ciruela, las pecas de Mariana y las piedras lisas que Brad olvida en los bolsillos de sus jeans. Nada mejor que el helado café que Rorro insistía, el cheescake de Jacks y las galletas de la Vero en un Jueves-Daniel.
Babeados Jelly-Bears antes de ser lanzados, el pulgar de Dakota, el 11 mil veces y su leche azucarada. Me gusta el sabor de la menta en la lluvia de Abril y las letras Jodorowsky que de noche escurren entre sueños. El papel, cobre y yeso en la pared, la tierra mojada, y el olvido. El olvido de mis neuronas sabe a ceniza, miel y reclamo. Hay otro olvido, el que sabe a desprecio y estafa.
Me gusta el sabor del pasto poco luego de rodar, o el sudor que te delata tras robar las tapas del buzón, la mirilla de una puerta o las miradas en almíbar que nadie se imagina. Me mata el sabor cómplice de los puntos suspensivos mucho mas que la coma, punto y coma, y las comillas. La manzana verde, melón, talón, mordisco y esquina de barrio maple. La nieve disolver en mi lengua hasta hacer las neuronas destemplar, la sangre de los codos, los vellos durazno, y la carcajada que explota vulgar.
Poco me valgo de mis neuronas, pero el sabor que en las papilas queda juro es fiel. Mi Arthur, cuando muera me incineren pero arranquen mi lengua que no merece ser quemada. Métela en tu bolsillo y al llegar a casa deja te llene de cuentos y metiras, de sabores encontrados, buscados... De las cenizas separa mi lengua, consérvala en un frasco con vodka y uva, las 28 de Ende y los canadian sins.
Conozco el sabor de la escarcha en el conge, mis Adidas chicle, cereza y limón, el algodón de azucar y las manzanas caramelo. Los arándanos, las uvas refrigeradas con astillas de hielo, el mango con chile y en los dias de frio, frosted flakes con mermelada. De niño me tragué una pata-libélula, y hace 2 años de suadero unos tacos... Las canicas de Ciruela, las pecas de Mariana y las piedras lisas que Brad olvida en los bolsillos de sus jeans. Nada mejor que el helado café que Rorro insistía, el cheescake de Jacks y las galletas de la Vero en un Jueves-Daniel.
Babeados Jelly-Bears antes de ser lanzados, el pulgar de Dakota, el 11 mil veces y su leche azucarada. Me gusta el sabor de la menta en la lluvia de Abril y las letras Jodorowsky que de noche escurren entre sueños. El papel, cobre y yeso en la pared, la tierra mojada, y el olvido. El olvido de mis neuronas sabe a ceniza, miel y reclamo. Hay otro olvido, el que sabe a desprecio y estafa.
Me gusta el sabor del pasto poco luego de rodar, o el sudor que te delata tras robar las tapas del buzón, la mirilla de una puerta o las miradas en almíbar que nadie se imagina. Me mata el sabor cómplice de los puntos suspensivos mucho mas que la coma, punto y coma, y las comillas. La manzana verde, melón, talón, mordisco y esquina de barrio maple. La nieve disolver en mi lengua hasta hacer las neuronas destemplar, la sangre de los codos, los vellos durazno, y la carcajada que explota vulgar.
Poco me valgo de mis neuronas, pero el sabor que en las papilas queda juro es fiel. Mi Arthur, cuando muera me incineren pero arranquen mi lengua que no merece ser quemada. Métela en tu bolsillo y al llegar a casa deja te llene de cuentos y metiras, de sabores encontrados, buscados... De las cenizas separa mi lengua, consérvala en un frasco con vodka y uva, las 28 de Ende y los canadian sins.
Nel, nadie...
Nadie se enferma de lluvia, si acaso raspones por resbalar, pero es más la risa y el gozo por quedar antes de correr a casa.
Nadie se enferma de lluvia, eso es invento de mamá. Vale más mojarse, escuchar tus pies en charco, tumbarse en la cama y saber que tus travesuras bobas te han dejado -más que mocos- risa en la piel.
No, nadie.
Nadie se enferma de lluvia, eso es invento de mamá. Vale más mojarse, escuchar tus pies en charco, tumbarse en la cama y saber que tus travesuras bobas te han dejado -más que mocos- risa en la piel.
No, nadie.
Plásticos milagros.
De sol se pintan mis mejillas... le detesto.
Dos horas luego salto al coche tras despegar mis Chicle-Adidas del asfalto. Giro y veo por la ventana la plasta de mis huellas alternadas. Enciendo el clima. Me descalzo los restos limón, respiro mis pies y les meto en la 230 de Ende y 85 de Barrie. Me sorprende aún cómo literatura de niños soporta incluso el sol. Savater que es literatura fresca, le he dejado 10 minutos en el coche y juro al regresar tenia tintes Proust!
Nada puedo hacer antes que la luna salga, por qué insisto en hacerlo cuando el sol conspira en pleno? Fui a olvidar intencional partituras mentoladas en las manos de un pianista, dejé salir el agua hasta caer como cascada sobre aquellos que esperaban en la parada de un camión y deslicé un billete en la bolsa de alguien que al descubrirlos creerá ha sido un milagro. Me gusta la gente piense en ello e imaginen angeles desnudos capaces de ternura (Personalmente si les imagino en bolas, les prefiero fornicando!). Soy hacedor de milagros bajo el sol, milagros plásticos, confeccionados para creer, me vale pito si en Dios o su suerte; pero prefiero la gente suponga un algo mágico les cuida a las rabietas nihilistas de Ciorán.
Acelero y me enredo en los atajos de arcilla y barranco que nadie conoce. En casa tapiadas ventanas con gruesa lona. En la nevera litros de jugo Ciruela y en ziplocks Jodorowsky, Hesse y Baum.
Baum...
El camino a Oz lleva en el refri poco mas de 10 años! Adentro queda con un botón verde de borde astillado y la promesa calva de volver. Me pregunto si en algún momento antes de treparse al siguiente vagón gira su cabeza y me piensa. Me gustaría pensar que si.
De noche las cosas cambian, la luna se cuela y no hace falta cubrirme de letras infantiles que el frio despinta de mi piel, el sol. Planeo nuevas bobadas, helado chocolate, luciernagas encienden y el suspiro queda de un milagro al lado respirar.
Dos horas luego salto al coche tras despegar mis Chicle-Adidas del asfalto. Giro y veo por la ventana la plasta de mis huellas alternadas. Enciendo el clima. Me descalzo los restos limón, respiro mis pies y les meto en la 230 de Ende y 85 de Barrie. Me sorprende aún cómo literatura de niños soporta incluso el sol. Savater que es literatura fresca, le he dejado 10 minutos en el coche y juro al regresar tenia tintes Proust!
Nada puedo hacer antes que la luna salga, por qué insisto en hacerlo cuando el sol conspira en pleno? Fui a olvidar intencional partituras mentoladas en las manos de un pianista, dejé salir el agua hasta caer como cascada sobre aquellos que esperaban en la parada de un camión y deslicé un billete en la bolsa de alguien que al descubrirlos creerá ha sido un milagro. Me gusta la gente piense en ello e imaginen angeles desnudos capaces de ternura (Personalmente si les imagino en bolas, les prefiero fornicando!). Soy hacedor de milagros bajo el sol, milagros plásticos, confeccionados para creer, me vale pito si en Dios o su suerte; pero prefiero la gente suponga un algo mágico les cuida a las rabietas nihilistas de Ciorán.
Acelero y me enredo en los atajos de arcilla y barranco que nadie conoce. En casa tapiadas ventanas con gruesa lona. En la nevera litros de jugo Ciruela y en ziplocks Jodorowsky, Hesse y Baum.
Baum...
El camino a Oz lleva en el refri poco mas de 10 años! Adentro queda con un botón verde de borde astillado y la promesa calva de volver. Me pregunto si en algún momento antes de treparse al siguiente vagón gira su cabeza y me piensa. Me gustaría pensar que si.
De noche las cosas cambian, la luna se cuela y no hace falta cubrirme de letras infantiles que el frio despinta de mi piel, el sol. Planeo nuevas bobadas, helado chocolate, luciernagas encienden y el suspiro queda de un milagro al lado respirar.
de cajas...
En una caja Adidas guardaba la brújula del abuelo y su medallon nazi, un algo para hacer burbujas, un algo para guardar en frascos las ranas y los sapos, y un algo de invisibilidad las tardes tantas que quise serlo (invisible). Me bastaba entonces el universo que doblaba en una caja de zapatos. Poco luego meti las agujetas, una lapicera, las promesas y bobadas al final de los cuadernos... y la caja Adidas fue insuficiente. Le cambie entonces por una almohada sin acentos y forro a lunares que pudiese morder y saberle erizar. Pero pronto perdió su sabor y las historias tantas que se bebio le hicieron perder los estribos; y sin tornillos, ni razón se perdio al siguiente invierno.
limón
Me gusta estar vivo, lo digo en serio. Me gusta saber la vida con el mismo agrio humor que suele raspar las suelas de mis tenis. Me gusta y divierte el mundo que encoge y necio regresa a las viejas historias en vez de tejerse unas nuevas...
ya...
ya...
Ahora mismo en algun lugar...
El mundo encoge, se enrarece, se llena de fotos, de huellas.
...Entonces se acerco al televisor y la vio cruzar el canal de la mancha. Ella estaba radiante, cansada, pero radiante. El solo sonrio, pero algo dentro se quebro. Has sentido alguna vez algo asi como un pellizco suceder por dentro? -Aqui, en el corazon...- Es lo mismo que se siente cuando cierras un libro o como cuando te despides de un amigo y sabes que jamas volveras a verle. Aun asi el sonrio.
Ahora sonrio yo. Y es una pena no exista un fast-forward para pasar a la siguiente escena y engraparme definitivo en otra historia. Aun asi sonrio, despues de todo uno nunca sabe lo que esta por suceder. Eso le dije a JC, le dije que ahora mismo alguien estaria suspirando por el, alguien esperando en la ventana por un buen chico. No creo se haya ido la tristeza de sus primeros tropiezos, pero entro -lo se- la calma y la curiosidad por las cosas que aun le faltan por vivir.
Me queda claro que hay un momento para cada cosa suceder... por lo pronto a enterrar los muertos, que no es bueno, nunca ha sido bueno verlos rondar.
...Entonces se acerco al televisor y la vio cruzar el canal de la mancha. Ella estaba radiante, cansada, pero radiante. El solo sonrio, pero algo dentro se quebro. Has sentido alguna vez algo asi como un pellizco suceder por dentro? -Aqui, en el corazon...- Es lo mismo que se siente cuando cierras un libro o como cuando te despides de un amigo y sabes que jamas volveras a verle. Aun asi el sonrio.
Ahora sonrio yo. Y es una pena no exista un fast-forward para pasar a la siguiente escena y engraparme definitivo en otra historia. Aun asi sonrio, despues de todo uno nunca sabe lo que esta por suceder. Eso le dije a JC, le dije que ahora mismo alguien estaria suspirando por el, alguien esperando en la ventana por un buen chico. No creo se haya ido la tristeza de sus primeros tropiezos, pero entro -lo se- la calma y la curiosidad por las cosas que aun le faltan por vivir.
Me queda claro que hay un momento para cada cosa suceder... por lo pronto a enterrar los muertos, que no es bueno, nunca ha sido bueno verlos rondar.
Places.
"The snow falls, each flake in its appropriate place"
Que tarde aprendi que la vida no es buena ni mala, solo es.
Que tarde aprendi que la vida no es buena ni mala, solo es.
Año cojo.
Me gusta ver el mundo suceder sin mi, treparme a un arbol o meter la cabeza en agua, contener la respiración y dejar los oidos se inunden con sonidos raros. Es entonces que el mundo queda ahi, justo bajo mis Adidas y en esa misma dimension estupida las cuitas, embrollos y dilemas; que por fortuna o decision siempre han sido pocos.
Las complejidades complejas quedan, pero hay cosas que valen mas, como un secreto, un suspiro o un mordisco cuando nadie mira. No son los nuevos rines, ni los handy gadgets tipo Bond, son en realidad bobadas las que guardo en mi bolsillo. Me llevo cada encierro, cada multitud e improvisada sesion con los chicos que constante desfilaron sin darme chance para mas. Me llevo a mi Alex de aspecto rudo y chillos que nadie supo, la mirada y muecas de Marie. De Ximena su complice paciencia, su alegria, su mirada tierna y bueh... De Selma me quedo su agudeza y fuego, pero tambien sus cuidos y su rabia por si alguein me toca. Del Charly tambien su ternura, su corazon contento, sus ruidos y ritmo. Me llevo las trampas y nunca los buenos ejemplos, las carcajadas y travesuras que aun no puedo madurar. Me llevo a Manola y sus formas raras de estar, al Mago de Oz y sus apariciones breves pero harto estimulantes, a Koty en mi mano izquierda, pulgar y sonrisa inquieta. Al Arthur no me lo llevo, que el se encarga de llevarme a mi.
Me lleno de bobadas que son libres de peso y que se guardan justo donde no hay olvido. Me las llevo con cada palabra y desencuentro que hubo igual, que este ano he aprendido lo que en ningun otro pude saber: tristeza. Supongo eso me hace algo mas completo, aunque en realidad me preferia mocho de tal emocion. No son las caidas lo que nos define, sino la forma de levantarnos. Los Ojos de Uva quedaron en una cajita justo al lado de un microscopio, que algun dia -no ahora- habre de destapar y averiguar lo sucedido.
Es por ello tal vez que este ano no fue bobo, solo cojo. Y aunque al principio ha costado, andando a gatas tambien se avanza. Hoy de la cojera solo queda el vicio y la comezon por nuevos cuentos.
El ano que entra es bueno, lo adivino asi. En tanto, espero que Brad no deje nunca de creer, que al anciano siga largo rato mas, que el Monkey se cubra de calma, Rodrigo de amor, Vero con recetas nuevas de galletas que muero por probar... y yo, para mi, espero un año interesante, de risa y travesura. Quien me lea, si alguien lo hace, te deseo lo mejor.
Las complejidades complejas quedan, pero hay cosas que valen mas, como un secreto, un suspiro o un mordisco cuando nadie mira. No son los nuevos rines, ni los handy gadgets tipo Bond, son en realidad bobadas las que guardo en mi bolsillo. Me llevo cada encierro, cada multitud e improvisada sesion con los chicos que constante desfilaron sin darme chance para mas. Me llevo a mi Alex de aspecto rudo y chillos que nadie supo, la mirada y muecas de Marie. De Ximena su complice paciencia, su alegria, su mirada tierna y bueh... De Selma me quedo su agudeza y fuego, pero tambien sus cuidos y su rabia por si alguein me toca. Del Charly tambien su ternura, su corazon contento, sus ruidos y ritmo. Me llevo las trampas y nunca los buenos ejemplos, las carcajadas y travesuras que aun no puedo madurar. Me llevo a Manola y sus formas raras de estar, al Mago de Oz y sus apariciones breves pero harto estimulantes, a Koty en mi mano izquierda, pulgar y sonrisa inquieta. Al Arthur no me lo llevo, que el se encarga de llevarme a mi.
Me lleno de bobadas que son libres de peso y que se guardan justo donde no hay olvido. Me las llevo con cada palabra y desencuentro que hubo igual, que este ano he aprendido lo que en ningun otro pude saber: tristeza. Supongo eso me hace algo mas completo, aunque en realidad me preferia mocho de tal emocion. No son las caidas lo que nos define, sino la forma de levantarnos. Los Ojos de Uva quedaron en una cajita justo al lado de un microscopio, que algun dia -no ahora- habre de destapar y averiguar lo sucedido.
Es por ello tal vez que este ano no fue bobo, solo cojo. Y aunque al principio ha costado, andando a gatas tambien se avanza. Hoy de la cojera solo queda el vicio y la comezon por nuevos cuentos.
El ano que entra es bueno, lo adivino asi. En tanto, espero que Brad no deje nunca de creer, que al anciano siga largo rato mas, que el Monkey se cubra de calma, Rodrigo de amor, Vero con recetas nuevas de galletas que muero por probar... y yo, para mi, espero un año interesante, de risa y travesura. Quien me lea, si alguien lo hace, te deseo lo mejor.
Meses Canela
Uno sale del cine viendo esas peliculas bobas donde al final, luego de pleitos y rollos, los protagonicos viven por siempre felices; uno escucha esas canciones De Abril y Sabina o por accidente tropiezas con las miradas complices de un bar y a uno, Woah... se le antoja vivir algo asi, una vez mas.
Es bueno saber a Daniel de vuelta, es bueno saber a Jorge metido en la 52 de un libro que se antoja de gruesa letra pero es mejor, mucho mejor, saber que Savater y su sentencia se aplica una vez mas. Nada es por siempre, no los dias contentos, pero menos aun aquellos tristes. En realidad la tristeza nunca ha sido opcion, prefiero mejor la travesura de un Garfio Capitan que la nostalgia de un Pan de calzas verdes!
Me gusta del Capitan sus carcajada, fechoria y marrullada para hacer enfadar al niño de licras mostaza (Piedad con su uniforme y el de los otros heroes, que estoy seguro suda y asfixia el sendero genital), prefiero -por mucho- ese abrigo oscuro del rufian y mis Adidas mata-bachas.
No creo en "buenos y malos", pero si en "malos y villanos". Garfio es un villano, se divierte haciendo maldades, trampas y desatinos. Es un villano con oportunidades miles de hacer pedazos a Pan y esa punta de mal vivientes que le acompañan, pero no, pues todo cuanto hace es mera travesura. Peter en cambio es malo, baste saber lo ocurrido tras haberle conocido, me refiero a la neurosis de Campanita recluida en el hospicio, la lista larga de chicos perdidos que esperan ansiosos otra venida y Wendy que mas nunca quiso saberle. Garfio en cambio dio a todo su rebaño vino, charla y noches de estrella.
Siempre me intrigo Wendy, apostaba que Peter era el amor de su vida... Pero un dia simplemente le dejo. Apuesto que ninguno de los intentos del Capitan le dolio mas que eso... quizá por eso los desvarios a la postrer de Peter. Pero lo que no entiendo es la venganza, la obsesion y la saña con la cual se acerca a Moria... Luego de ello Garfio no le sigue mas.
Que nadie me diga no he entendido nada. Luego de ti es lo unico que lei por meses canela.
Es bueno saber a Daniel de vuelta, es bueno saber a Jorge metido en la 52 de un libro que se antoja de gruesa letra pero es mejor, mucho mejor, saber que Savater y su sentencia se aplica una vez mas. Nada es por siempre, no los dias contentos, pero menos aun aquellos tristes. En realidad la tristeza nunca ha sido opcion, prefiero mejor la travesura de un Garfio Capitan que la nostalgia de un Pan de calzas verdes!
Me gusta del Capitan sus carcajada, fechoria y marrullada para hacer enfadar al niño de licras mostaza (Piedad con su uniforme y el de los otros heroes, que estoy seguro suda y asfixia el sendero genital), prefiero -por mucho- ese abrigo oscuro del rufian y mis Adidas mata-bachas.
No creo en "buenos y malos", pero si en "malos y villanos". Garfio es un villano, se divierte haciendo maldades, trampas y desatinos. Es un villano con oportunidades miles de hacer pedazos a Pan y esa punta de mal vivientes que le acompañan, pero no, pues todo cuanto hace es mera travesura. Peter en cambio es malo, baste saber lo ocurrido tras haberle conocido, me refiero a la neurosis de Campanita recluida en el hospicio, la lista larga de chicos perdidos que esperan ansiosos otra venida y Wendy que mas nunca quiso saberle. Garfio en cambio dio a todo su rebaño vino, charla y noches de estrella.
Siempre me intrigo Wendy, apostaba que Peter era el amor de su vida... Pero un dia simplemente le dejo. Apuesto que ninguno de los intentos del Capitan le dolio mas que eso... quizá por eso los desvarios a la postrer de Peter. Pero lo que no entiendo es la venganza, la obsesion y la saña con la cual se acerca a Moria... Luego de ello Garfio no le sigue mas.
Que nadie me diga no he entendido nada. Luego de ti es lo unico que lei por meses canela.
Benevolencia
Siempre he creido que la vida es como un viaje en tren, en el que conoces gente extraña y a veces por extrañas mas razones alguno de ellos queda a tu lado. Rieles despues y millas miles, tu piel es la misma que la de ese ajeno; de algun modo y sin saberlo, tus venas se tejieron a otras, poco caso tiene resistir.
Pero sucede igual que el viaje termina, que en la siguiente estacion habra de bajar, habra de perderse y habras de quedar haciendo madeja las venas, los cuentos sin final, el espacio donde nada queda. No hace falta engrapar los ojos para convencer los sueños de quedar. Tampoco sirve mentir con vaho en la ventana su regreso, eso es perder el tiempo.
"Y sin embargo se mueve..." diria Galilei; las ruedas habran de girar, y el viaje llenarse con ese polvo de olvido Savateriano, con las risas nuevas de gente en el vagón y con esas pequeñas paradas en cada estacion. Es bueno bajar, tomar un cafe, revisar las portadas nuevas de libros y en secreto oler aquellos que hablan de amor. E irremediable sucede que al abordar de nuevo, giras por ultimo y no encuentras su sonrisa-papel, ni su melena petroleo escurrir por sus hombros, suspiras, sonries y deseas que donde sea que ande, sea contento.
Cafeina... quizá con ello me quede. Cafeina para no dormir, para leer cuanto debo y descubrir a alguien mas sentado a mi lado. Siempre me han intrigado esos extraños fundamentales, aquellos que con grosera impunidad se cuelan en tu vida. Tal vez charle y suelte en dosis los clasicos que nunca fallan o quiza me baje esta vez del tren, flip the coin y me trepe en otros rieles.
Siempre he creido que el mundo es redondo y que la vida es como un viaje en tren. Y aunque poco se de ello, estadisticamente es imposible no tropezar de nuevo en el mismo vagon con todos aquellos a quienes dijiste: adios.
Pero sucede igual que el viaje termina, que en la siguiente estacion habra de bajar, habra de perderse y habras de quedar haciendo madeja las venas, los cuentos sin final, el espacio donde nada queda. No hace falta engrapar los ojos para convencer los sueños de quedar. Tampoco sirve mentir con vaho en la ventana su regreso, eso es perder el tiempo.
"Y sin embargo se mueve..." diria Galilei; las ruedas habran de girar, y el viaje llenarse con ese polvo de olvido Savateriano, con las risas nuevas de gente en el vagón y con esas pequeñas paradas en cada estacion. Es bueno bajar, tomar un cafe, revisar las portadas nuevas de libros y en secreto oler aquellos que hablan de amor. E irremediable sucede que al abordar de nuevo, giras por ultimo y no encuentras su sonrisa-papel, ni su melena petroleo escurrir por sus hombros, suspiras, sonries y deseas que donde sea que ande, sea contento.
Cafeina... quizá con ello me quede. Cafeina para no dormir, para leer cuanto debo y descubrir a alguien mas sentado a mi lado. Siempre me han intrigado esos extraños fundamentales, aquellos que con grosera impunidad se cuelan en tu vida. Tal vez charle y suelte en dosis los clasicos que nunca fallan o quiza me baje esta vez del tren, flip the coin y me trepe en otros rieles.
Siempre he creido que el mundo es redondo y que la vida es como un viaje en tren. Y aunque poco se de ello, estadisticamente es imposible no tropezar de nuevo en el mismo vagon con todos aquellos a quienes dijiste: adios.
Recogiendo palabras...
¨Quien me conoce sabe bien mi desafortunada memoria, es algo con lo que he debido lidiar desde siempre. Pero hay un sitio donde nada tienen que ver mis averiadas neuronas, un sitio para guardar las cosas mejores, aquellas que dudo quiera olvidar...¨
No soy bueno recogiendo palabras, por ello agradezco quien luego de tiempo me bofetea con cuanta bobada he soltado. Recoger las palabras es regresar a la escena del crimen, pero en mi caso a control remoto, que nunca he sabido reanimar a los muertos. Recoger las palabras es un encuentro, un mensaje a destiempo, una frase enredada que alguien guardo. Recoger las palabras es reconocerlas mias, guardarlas en ziplock junto a los hielos y usarles si falta cincel y epitafio.
No soy bueno recogiendo palabras, por ello agradezco quien luego de tiempo me bofetea con cuanta bobada he soltado. Recoger las palabras es regresar a la escena del crimen, pero en mi caso a control remoto, que nunca he sabido reanimar a los muertos. Recoger las palabras es un encuentro, un mensaje a destiempo, una frase enredada que alguien guardo. Recoger las palabras es reconocerlas mias, guardarlas en ziplock junto a los hielos y usarles si falta cincel y epitafio.
Aquello que debiera...
Debiera existir un lugar llamado Micronesia, habitado por diminutos seres asiaticos que puedas, pisotear o lanzar al inodoro. Debieran las vacas tener en su enorme abdomen un compartimento refrigerador, donde se guarde leche, queso o yogurth. Debieramos poder zafar los brazos a la hora de dormir o si estas a disgusto con algo comprar el sustituto en Sanborns. Debiera el olor de un coche nuevo conservarse en fragancia. Y por ley es necesario no permitir la mujer conduzca, juro no es misogina, solo es seguridad!
Uno mas del 28.
Barrie decia que era criminal mandar a los chicos a cama, porque al despertar lo hacian algo mas viejos. Si a alguien le importa, hoy cumplo anos y cada ano sucede puntual la misma fecha. Por fortuna cada ano conozco gente distinta que no sabe del todo mi edad precisa. Seria capaz -estoy seguro- de conservar los buenos amigos mas alla del Otono; si tan solo pudieran olividar su edad y la mia. Pero no, siempre hay alguno con memoria de sobra para esos datos. Lo mejor es deshacerse de amistades viejas, pero donde vivo no hay depositos nucleares donde hacerles disolver. Por ello no hay remedio mas que confundirles o correr a la hora de hacer las cuentas.
Quiza no me agobiaria tanto hacerme viejo de haber nacido unos anos despues... tal vez cinco, siete o diez... Se requiere solo de paciencia, cremas y pepino; pero tambien talento para no estar por mucho, en el mismo lugar. Cumplo 18 y tengo -casi- diez anos de experiencia en ello, es una forma correcta de mentir al respecto. Alguien dijo: para que manchar de verdad un buen relato? Si embarrarme debo, de verdad no me interesa hacerlo...
Quiza no me agobiaria tanto hacerme viejo de haber nacido unos anos despues... tal vez cinco, siete o diez... Se requiere solo de paciencia, cremas y pepino; pero tambien talento para no estar por mucho, en el mismo lugar. Cumplo 18 y tengo -casi- diez anos de experiencia en ello, es una forma correcta de mentir al respecto. Alguien dijo: para que manchar de verdad un buen relato? Si embarrarme debo, de verdad no me interesa hacerlo...
Aun asi, hoy es mi cumpleanos. So pena de ser eliminado, no se vale preguntar la edad y mucho menos contradecirme si he calculado mal. Si aun con todo alguien se arriesga y decide felicitarme, aseguren mejor los motivos para hacerlo; que sumar un ano mas, a todos nos pasa igual.
Prefiero mejor crecer y no hacerme viejo, pero tal no se mide en anos; sino en besos, suenos y latidos caramelo. Por fuera tal vez se cuelen las canas, pero por dentro hay esperanza y calma. Ambas necesarias para creer en lo imposible y hacer historias suceder. Hay quien va detras de la fortuna, quien va detras de la venganza o tambien quiza tras el poder, yo voy por las historias. Por ello necesito calma para no desanimarme con cada desvario, pero esperanza igual para apostar por algo mas.
Si me felicitan que sea por no ser un cobarde y exponer mi corazon apachurrado, por no dejar que el miedo me haga callar o bloquear cualquier intento para no ser "lastimado". De hueva el heroe que comienza la aventura con tanta precaucion (siempre muere al primer combate), prefiero mejor al bobo, que a pesar de todo y todos, necea con seguir creyendo. Que sea por ello el motivo de saludarme este dia; por no chafear, por no dejar la panza cuelgue, por trepar al cielo, rodar al pasto, comer helado, reir y saltar en charcos.
Si es asi, no importa me recuerden me hago viejo, porque entonces cada ano habra significado. Sabran entonces que no hay espacio para amarguras, que de mis ojos las arrugas son en pausa carcajadas, que mi estropeada memoria es artificio para no saludar de cerca a maniaco-depresivos. Siendo asi, busquenme sentado en una esquina inflando del cielo nubes o tratando reconciliarme con el sol y sus infames rayos, alguien tiene que ceder..!
Aquellos enterados, necios o memoriados en exceso, gracias.
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