En una caja Adidas guardaba la brújula del abuelo y su medallon nazi, un algo para hacer burbujas, un algo para guardar en frascos las ranas y los sapos, y un algo de invisibilidad las tardes tantas que quise serlo (invisible). Me bastaba entonces el universo que doblaba en una caja de zapatos. Poco luego meti las agujetas, una lapicera, las promesas y bobadas al final de los cuadernos... y la caja Adidas fue insuficiente. Le cambie entonces por una almohada sin acentos y forro a lunares que pudiese morder y saberle erizar. Pero pronto perdió su sabor y las historias tantas que se bebio le hicieron perder los estribos; y sin tornillos, ni razón se perdio al siguiente invierno.
5 rants...!:
ayer vomité en una caja.
adentro, qué había?
Yo cambié muchas por sobres de colores...
hay botones que me reuso a sacar de abajo de mi lengua. me mantienen salivando.
comentar algo pense pero anonimo me hizo reir.
botones bajo la lengua...
Qué sucedería si la desabotono?
Me llena de gozo de saberte, salivo.
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