09hrs. 01/06/04

En la azotea, luego del piso 7, una casita de lamina oxidada, bonches de carton por cama y latas donde crece marihuana. Hay tambien deidades nativas grabadas en madera, símbolos y amuletos que vende luego. Por fuera, el piso es cubierto por manchones grises de mierda, son los cientos de cuervos y palomas que el indio tiene por mascotas. Se detiene en el centro, extiende sus brazos y de sus gruesas manos comen las aves moronas de pan seco.

En el cielo el sol olvida aparecer.
El viento helado raspa su piel. Decide encender periodicos y algo de madera en un bote basurero. Los cuervos se aproximan con pasos cautos, carroneros, las palomas quedan distantes. El Indio cierra los ojos y agita suave sus brazos al viento, pareciera volar.

Después de minutos varios, un aleteo rabioso le saca del trance, una paloma sacude alarmada sus alas. Una corriente de aire -al parecer- la empuja hacia el fuego, sus plumas encienden. Las chispas ocurren a cada intento de vuelo, pero es inútil, azules y hambrientas flamas le cubren. El resto de las palomas vuelan, los cuervos, no; quedan como la duda y el miedo quedan.

Con el indice y el pulgar recoge el indio del suelo plumas que las llamas no alcanzaron -"Tal vez sea una senal"- Camina a los limites de la azotea, abre su palma y sopla. Suaves caen, suaves flotan, miran donde suceder...

En la calle tirado el chico de Sabrina, con peluca de lado y torcidas las medias, junkies en basureros y en la esquina del Carnegie uniformados lavan a presion orines y gargajos al cemento. Una chica seropositiva oferta sus encantos cuajos, el padre Carrol cubre el cuello con su vieja bufanda, un esquizo escupe las ventanas del "135" y una ciega a bastonazos defiende su bolsa de pan.

Las plumas caen sobre una mujer de oscuras gafas escoltada por dos policias, en la azotea el Indio la mira. Afligida engrapa en postes y paradas carteles con el retrato de su hijo: "Ayudame a encontrarlo..."