15hrs. 01/06/04

Ha empezado la lluvia y con ella la noche.

Kris lame el frio de las paredes, hurga con su lengua en los huecos buscando el polvo-yeso; los labios quedan blancos y en sus dientes arenilla. De reojo mira sus dibujos con los rostros y manos sin meniques que tanto le obsesionan. Hay tambien con alfileres y tape, en los pequenos muros verde-olivo de su cuarto recortes del Enquirer con retratos de abducidos, alliens y sus naves.

Toma un foco y entra al bano, enjuaga su rostro, se mira al espejo. Abre su boca y bajo su lengua saltan decenas de resortes pequenitos, espiral de alambres flacos rebotan por las paredes con sarro del sucio lavabo. Contra la llave revienta la bombilla, ahora no busca mas que el filo de un delgado vidrio.

A un costado de la tina se arrodilla, rebana de su mano izquierda, tendones, nervios y carne.