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Croac...

Las palabras nunca me interesaron, solo fueron los suspensivos, aquellos dicen más, pero solo para quien sabe escuchar. Para quien hace colocar su oido en el corazón de otro y entre sístole y diástole escucha una historia ocurrir. Bum-bum...bum. Cuando esta se acaba, sucede un paro, una pequeña muerte. Pero luego de rato, de necear el olvido, de tallarse en arrabal, el corazón de cuajo late embrutecido. bum... bum...

Que bobada la de entregar el corazón en bolsa que facil se olvida en la línea del metro o en silla de bar. Que bobada soltarlo y buscar de reemplazo un sapo charquero aburrido en el tórax. Croac...croac... Un corazón que ya no late, que a trompicones reacciona y a sálpicos de lodo y babas náuseas se relaciona. Croac...croac...

Que bobada perder el corazón y que más bobada cuidar mascota de sticky lenguón. Si alguien ha visto un corazón hecho jirones... pase de largo, no le quiero dentro, de poco sirve un hilacho romancero sin ganas de crecer/creer. Déjelo en lata, a fogones en bóiler, en el tanque w, o en pared clavado igual que animales caza.

No Bum-bum.

Burbujas jabón

Siempre he creido que los deseos estan hechos del mismo material de las burbujas jabón. Que dentro ocurre un mundo alterno, donde las cosas sí suceden, sin tiempo, sin silencio.

Monster

Hoy me salió una costra.
La he chupado como hacía de niño. La he levantado y mirado hacia adentro. Antes había yo, ahora palabras que mal se rebientan.

• ¿Mostro?
  
• ¿Monstro?
• ¿Monstruo?
• ¿Mounstro?
  
• ¿Mounstruo?

Lo he olvidado.
Prefiero decir un monster queda, a cagarla en la sintaxis.
-¿sintaxis?
Antes lo supe, o al menos lo reí...

Hoy tengo una costra y me asomo dentro, adentro.
Hay palabras viejas.

Signs

Signs from Pilgrim on Vimeo.

Mem_ry gaps

No comments, but memories instead...

The Elements

Dicen que el amor se siente igual que bichos en la panza, algo asi como mariposas revoloteando por dentro.. Suena extraño, pero si sucede nuevamente que alguien se enamora de mi y puedo yo corresponder en igual intesidad, habre de colocar sobre su boca un bozal para no dejar nunca el amor escape.


Me gusta pensar que las personas somos como los elementos encajonados en la tabla, y que del mismo modo hemos sido ordenados dentro del grupo de los estables, inestables, nobles y radioactivos.

Las relaciones de aquellos que son estables son a traves de la calma, el amor, la paciencia. Parece saben en secreto que aunque a veces las cosas se pongan de cabeza al final todo sucede por un plan mejor. Confian, se alejan del agobio y se abren a vivir historias tantas tengan por vivir. Los nobles se relacionan con inestables, sus cinturones de valencias se complementan. Claro que sucede el caos, pero al final terminan siendo mas los episodios de entrega que los de silencio y duda. Aun asi son relaciones breves, llenas tal vez de buenos recuerdos pero sin futuro. La composicion quimica de los elementos radioactivos guarda en si la destruccion. De igual modo la gente de este tipo, con un codigo de constante sabotaje, de miedo y tristeza a cuestas por no poder entregarse, por no poder amar sin importar las ganas tantas que tengan de hacerlo.

Busco por tanto un sodio, magnesio o potasio que sin miedo y sin prisas sepa guardar los cuentos, trucos centaveros y los ratos de luna compartidas. Alguien sin tendencias suicidas, ni tristeza o miedo por sentir. Alguien con neuronas que sepa sobre Nietzsche, Hume, Fisica Cuantica, nombre y posicion de las estrellas; que sepa distinguir entre Pachelbel y Bach y encuentre en cada esquina un pretexto para reir. Alguien sin ganas de lidiar y con ganas las muchas de volar, explorar y en cada esquina-callejon sembrar mandragoros a mansalva.

Se busca sin duda, pero si tal no sucede, siguen ocurriendo las historias de cada esquina, las razones de Savater por ocuparse y olvidar. No busco, pero si es alguien quien me busca estoy trepado en un arbol viendo sin mi la vida, o tal vez escondido de sol, seguro comiendo helado o riendo por travesuras bobas. Si alguien me busca lleve consigo un bozal y un cinturon de valencia adecuado.

Rojo...

Que la sangre es roja y que la mia tambien lo es supongo no es secreto. Pero hay diversos tipos de rojo; rojos que entre sistole y diastole raspan las venas y dejan en ellas historias secretas.


La coloracion de mi sangre se sostiene por fechas. Ha sido rojo secuestro y rojo-manchon en la esquina de Robson, rojo de babas disueltas en tina, rojo de oxido y olvido en el marco de la bici, tiovivo y esas fotos viejas guardadas por mama. Rojo vinil y rojo de Jelly en la almohada, en la oreja y en el picaporte de la puerta. En invierno mis venas se llenaron de rojo de labios resecos y una noche de Febrero con rojo de Puma-pisoton. Hoy solo queda un rojo colesterolado, la sombra de un sillon y las ganas de un rojo sandia, secreto y sin tiempos.

-ausencia-

La ausencia duele en la piel, en el recuerdo de ese olor que no sucede mas, en lengua, en neurona y vena tambien. No es agobio, es angustia, es verguenza; es rodar y rodar en la cama, es pisar descalzo el piso, meterse en la nevera y chupar los conductos freon.

Te has despedido de alguien, sabiendo que no le veras mas nunca? A eso sabe la ausencia; a ticket de ida, tornillo oxidado, descaro, fastidio y finalmente olvido. Duele al respirar, al chillar encerrado en un cuarto de bano, al ver de origami rinoceros morir. Duele en el celular, en los los no-mensajes, no-recados, no-sorpresas mas. Duele, porque duele, como duele escuchar las mas bobas tonadas o mirar sobre el puente a los chicos perderse. Duele en la mirada cuando no hay mas su sonrisa o extranas la forma en que anuda su pelo. Duele en los mimos de madrugada, en las manos abrigadas, en la espalda que muere por volverse a erizar.

Con la ausencia pierde sentido el tiempo, el pasaporte sin sello o los ataques de sol; pero duele mas en las historias que no se cumplieron. Duele en los Domingos sin bano o mananas sin besitos nuclear. Que hay de la pizza fria, los trucos de magia o dormir encuerados? Que hay de cada "te amo" y risa guardada? La ausencia duele en los viajes que no se hicieron, en la combi rancia, en los mapas, en la tienda de campar, en las esquinas-callejon, en las fachadas del Sur. En las peliculas que aun no suceden... o en sus conciertos que habre de faltar. Duele en las nubes-planas sin mas de nosotros. Duele en el Loft, en el piano y armonica, en los libros que no se leyeron, en la regadera, cuarto oscuro y electrodemesticos. Pero duele mas en un cuarto de blanquisimo color con Rojo Sillon mas ancho que largo para los dos.

Duele por no tejer de luces boreales la eternidad... A donde correr cuando duele, si aquello que duele es aquello que pisas?

CANCELLED...

El corazon debiera quedar cerca de los tenis y no a gran distancia. La distancia no es buena, los latidos dejan de escucharse y los pasos lejos del corazon, pierden sentido.

Arturo, Mirella, cualquiera! Les requiero cerca... Poco importa el color del sillon, solo busco un abrazo, tumbarme frente a las series, llenar de Jellys el hocico y ser de nuevo interesante.

Tootsie sabor, siguiente estacion.

Se quita los guantes y da un sorbo ligero a su caramel-moccha, en el reflejo de los vidrios mira su rostro y solo consigue atar su cabello con una cinta pastel. Afuera el viento pinta de olvido las ventanas de Starbucks, de azul los bigotes, paraguas y cada charco en la banqueta. Pero dentro no suceden mas dibujos que aquellos que en su libreta ocurren; circulos y rayas nobles que pueden sonrojarse o contar con solo un guino, los cuentos que nadie supo. Son sus garbatos complices de huidas y suspiros mermelada, compania de sus noches solitarias.

En el sillon se escurre un chico sabor ciruela, con gorra y sudadera maple. Ella le mira y piensa como es que de Otono se cubre Canada, como suenan las pisadas en las hojas ocre, o el color de las charlas con ese extrano que ni segura esta de saber su nombre. Sonrie, da otro sorbo y escucha de fondo esas rolas adecuadas del cafe.

En su libreta se cuela uno de esos garabatos calvos, la mira y desenreda sus trazos hasta apoyar su cabezota sobre sus pequenas manos grafito. Se puede mentir a papa y mama, ellos solo quieren escuchar las cosas buenas; mentir tal vez a los amigos que se enredan con sus cuitas propias, pero no es lo mismo a sus dibujos; que insistentes le cuestionan, donde es que la vida se perdio?

Cierra su libreta y mira cruzar la calle a dos que la lluvia no sabe mojar. Ambos rien y saltan cada charco, y ni el azul del viento helado logra borrar de sus mejillas las huellas del amor. "Tal vez la vida no la he perdido -piensa- y solo se halle en la siguiente esquina..." Inmediato recoge sus chivas y sin mas equipaje que sus garabatos compra en la estacion de trenes un boleto lejos, donde se teje de suenos la aurora boreal.

Grrrr....!

A durazno me lo como yo, vale madre si escurren mis babas y mancho los pantos, es MI durazno.

Y cero me agobia perderme en su oscura geografia, que de amuleto en mis manos oprimo su almibarado hueso. Cero me importa suceda de tierra y nada entienda de estrellas, que ahora mismo galaxias enteras se enredan bajo su piel. Y cero intercedan globulos o neuronas, que esta vez sea mi boca quien sepa de ella, que sea mi destino su dulce sabor. Cero se espanten si le muerdo, huelo, o meto el dedo; que solo su nectar despega de mis labios los sabores jelly.

A durazno me lo como yo, vale madre si me escurro.

Spare some love...

Que semejanza guardan el Ipod Shuffle, la crayola cafe, Vanilla-Coke, el nino ultimo elegido a la hora de armar equipos, el senor Lopez -autoreferido emperador-, Lucas junto a Donald, las sobras en el refri, Salieri, el piso 13, la pelusa de calcetas, Pluton, Barney, el partido Verde, la crema de las Oreo, internet de marcacion, las sobrinas de mama, apellido de abolengo, Batman sin Guason, Scrooge, regrets cuando alguien parte, antojos Taco-Bell y Jar Jar binks...?

Que ninguno de ellos vale la pena. Igual que la casa Foster debiera haber un refugio para ellos, con terapeutas y acceso a drogas que les permitan entender u olvidar su patetica existencia; mejor aun, un revolver dispuesto.

-Si tal existe, solicito mi admision.

355 / 113

Adolezco de ingeniero los alcances y de nadie son secretos mis equivocos en sumas o quebrados. Por ello desconozco telefonos, fechas o datos numericos, mi relacion con las cifras nunca ha sido buena. Mi memoria. ademas, no almacena mas que pocas risas y promesas chocolate que vencieron al tiempo, la distancia y las hambreadas neuronas que restan y apestan mi deshilachado cortex.

A pesar de mis aberres les conozco suficiente para saber que los impares son injustos, palidos y radicales. No les soporto, me aburre saberles cojos, incompletos y vulgares. Si alguno debiera escoger, renuente acepto al par, por su equidad y simetria. Se que entre 2 el amor sucede; con 3, la traicion. El 4 es equilibrio, refugio y posada; abuso y desventaja con el 5. Es el 6 el que seduce, convence sensual, pero el 7 huevonada! El 8 es mision, es verdad y eternidad sabor ciruela. El 9 es non reivindicado, un par condenado en cuerpo impar. El 10 la tregua, la alianza, el paquete de jelly beans que rueda en el dulcero. El 11, caramba, el 11 es mensajero tuerto; trae noticias del pasado, de los muertos que no se enteran cuan enterrados estan. Los numeros que restan sera manzana quien me explique su destino, fuerza y suerte.

Asi como del sol me escondo, evite por mucho tiempo las cuitas aritmeticas; hasta que hoy, torcido y de negro humor el destino me enreda en una mas de sus trastadas. Breton dice que el amor surge sutil, donde mas nadie le espera; hubiera pensado en hojas de doble raya, amartilladas o blancas, pero es el colmo encontrarle en cuadriculas las planas! Y lo peor sucede al ver sonrojar -mis ya sonrojados- globulos cuando habla de Pi, como metafora de amor... (-sigh-)... Poco entiendo de calculos, pero Dios, en que parte de esa cifra me hace guinos el destino? donde en esos numeros se guardan mis latidos; donde su mirada buena, sus manos y pelusa del ombligo?

Mi mas complicada forma de pensar en la manzana era con canela como las hacia mama, pero una con logica Einsteiniana, piedad! Hoy no pongo nombres nuevos a cada estrella, en cambio se de sus distancias, diametros y lunas... y todo ello requiere de los numeros que nunca me asistieron, pero algun tipo de alianza habra de suceder con tal de entender del amor su logica.

El corazon de la Manzana.

Aunque yo hable la lengua de los hombres y de los angeles, si no tengo amor, soy como bronce hueco. Y aunque tenga el don de profecia, y sepa todos los misterios, y toda la ciencia, y tenga toda la fe capaz de mover montanas, si no tengo amor, nada soy.

El amor es paciente; el amor es benigno, sin envidia; el amor no es jactancioso, no se engrie; no hace nada que no sea conveniente, no busca lo suyo, no se irrita, no piensa mal; no se regocija en la injusticia, antes se regocija con la verdad; todo lo sobrelleva, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. El amor nunca se acaba, en cambio, las profecias termianran, las lenguas cesaran, la ciencia tendra su fin.

Corintios/Cap. 13

Stereo-senal

En que momento los segundos dejaron de serlo para ser historia? ...y en que momento la historia se convirtio en olvido?

Olvide el sabor de su piel, a lo que huele su almohada o las risas todas que abrigaba mi camino. No recuerdo si fue en Abril o en Otono de ocres maple, si era amor o de complices las ganas, si a la derecha o izquierda rodaba al dormir. No me se mas el password de su mail, su fecha de cumpleanos, ni los nombres que inventamos en el cielo a cada estrella. No se donde quedaron tantos vuelos, cursis-cuentos o secretos coqueteos de servilleta. Donde los desvarios, donde la lluvia guardada en el bolsillo? No hay mas jadeos, ni sudores caramelo, ni resorte de cama obligado a resistir. No hay mas desvelos, ni sonrisa en la manana. Se acabaron los te quiero, y necias la neuronas que insisten regresar. Y se acaban igual mis fuerzas para pretender te olvido.

Los Jelly en coladera.

...En verdad, aun en mis desparecencias, te pienso. No por estar en la otra esquina he dejado de hacerlo y a veces, solo a veces, creo que te veo. Creo que te encuentro, creo que la gente se parece a ti y mis ojos les siguen. Y mis sentidos todos se interesan hasta saber que nada tienen que ver contigo. Les hace falta ese aire petulante, esa sonrisa de muerte, y las cosas torcidas que me haces sentir.

Desparecer no significa olvidarte...
como podria?

El espacio en que no estas.

Son largos y confusos los pasillos, no hay grandes cuadros ni pinceladas en ellos que oculten de las grietas su fastidio. La crayolas quedaron olvidadas en el piso, los fantasmas duermen y el marmol no es frio suficiente para pisarlo desnudo. Quiza escarbe tras los oleos sus paredes; pero que nadie mas mire, es de locos tragar el yeso. tic, tac... tic, tac...

A veces creo me arrepiento, la cama entonces crece y ni como llenar los huecos que dejas. Odio extranarte, tanto como la espera -sigh-. Que en vez del cristo que en mi cadena cuelga, fueras tu quien hace malabares en ella. Que en vez de irte hubieras decidido quedarte en mi ombligo -sigh-. Bajo mi lengua las pastillas se deshacen, esas que hacen olvide, te olvide. tic, tac, tic, tac...

El interruptor mas cercano tras la nevera, enchufo en ello el susurro de una cancion muy vieja, tal vez suceda que en algun pedazo de planeta pegues tu oreja. Tal vez suceda susurres de vuelta y completes la estrofa. Tal vez suceda toques la puerta con fresa tu mueca, bultos de yeso y eternidad. tic, tac... tic, tac...

Me enrollo, me envuelvo, me doblo, y escondo en cualquier maleta. Que si alguien me lleva seguro te olvido. Salgo, orino y me vuelvo a meter; pero esta vez lo hago desnudo que si es largo el tiempo y aburro, me vengo de vuelta contigo. tic, tac... tic, tac...

Sin escalas, el amor.

"Es el amor acto casual, surge sutil, donde nadie le espera"

A. Breton

El amor es teporocho, villano de cantina, distraido y letal. Es ciego -como todos saben- y a tropiezos anda el infeliz, sus rodillas se han pelado como peladas quedaron las venas despues de tanto jaloneo. No se percata el imbecil de los enredos que comete, de lo inconveniente, de lo poco afortunados que resultan sus flechazos. Que sabe de rayadas las libretas, de zombies mananas, de sabanas tiesas? Ni se entera del agobio o taquicardias que provoca su crueldad. Porque se empena en empatar a quienes el amor resulta pena, o porque necea con aquellos que se fueron, no es acaso la distancia motivo de renuncia?

El amor es error, proyecto-fracaso y cancion. Quien no ha estado enamorado y silbado melosas rolas? Quien, a pesar del duelo, no ha cerrado sus ojos y recordado su latido aceituna? Quien por terrible que el amor lo sea no sonrie por saberse perdido?

No es mi voluntad, pero ni al caso resistirme, acepto sus embrollos inadecuados y torpes. Acepto las noches en vela, a escondidas los encuentros y el tiempo que poco queda... Quiza me arrepienta pero tararear canciones bobas y trepar al avion es mejor que el agobio jet-lag. Voy a tristear es un hecho, pero me llevo vainilla su mirada y la emocion por hacer aquello que no debia.

Escapa y escupe.

En una maleta pequena me llevo mi ipod, una pluma, jelly beans, la linterna verde que me dio papa y la postal de un chico abrazando a su elefante, esa me la diste tu. Lo suenos, promesas y miedos, los dejo enrollados dentro de un hoyito en la pared. No me llevo nada, y si lo intento se quedara olvidado al fondo de una seca taza mocha, ni al caso perderlos de ese modo.

Siempre he sabido que todo tiene final, y no me agobia llegar a ellos, me asusta mas la idea de aquello que no termina. Son los finales los que hacen interesante la historia. Prefiero rescatar la dignidad de mis horas gastadas con una despedida inteligente, los chillos o dramas poco entretienen y ademas confunden. En cambio aquellos finales elegantes, de fria mueca y palabra aguda me hacen pensar que la historia fue buena e incluso desearia no acabara de forma alguna. Desaparecer no es sencillo, lejos de visceras, hacen falta neuronas que suelten de cierre una frase; a nadie se recuerda por sus actos vale mas lo que diga antes de dar la vuelta. Justo ahi, al no saberle mas, ocurre el agobio que a mis letras cuece y en cuentos se convierten aquellos que tuvieron voz; queda a un lado su respiro por sus huellas negras en papel.

En una maleta llevo pocas las cosas, hace falta espacio para aquello todo por suceder.