Mis piensos, supiros todos y tambien mis letras que se comienzan a reciclar; pues solo de amor se les ocurre inventarse. Y es que solo el amor y sus Ojos de Uva hacen girar de mi pluma las tonadas que nunca, nunca supe enteder. Siempre he sabido hablar de bobadas, dragones y promesas de un mundo sin sol, pero nunca de amor! Crei solo era tema de Cartland o mito de vecindad y ahora que ocurre justo en mis venas...
Perdona si mis letras son torpes, si se abultan y tropiezan en mi punta; que buscan poderte oler, hacer suyo mi pecado. Su deseo es quedar y si quedar en ti no pueden, queden al menos entre bytes y universo extrano, para que algun dia -si las hubieres despreciado- regreses, me leas y sepas cuanto he sentido en tu nombre. Y quien sabe, tal vez ocurra un suspiro robado y alcancen con ello ser mas que recuerdo.
W. S. - LXXVI
Why is my verse so barren of new pride,
So far from variation or quick change?
Why with the time do I not glance aside
To new-found methods and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth and where they did proceed?
O, know, sweet love, I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent:
For as the sun is daily new and old,
So is my love still telling what is told.
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