Steve...

Backpack descosida, torcidas las calcetas, perdida la mirada... No tarda en llegar Steve, habra recorrido cada tambo basurero; no en busca de comida o latas que vender, acaso escarbe la logica manchada.

Hace tiempo desperto sobre el lavabo; sus mechas escurrieron al drenaje las guerras que hace tiempo dejaron de ocurrir. Disolviose la razon, la memoria y algo mas; pero quedan aun marcadas las torturas en munecas y pescuezo, luego de ello, demerol y fantasmas amigos que acompanan su desvancijado caminar.

Los hijos de Steve en poco tendran mi edad y no creo sepan que el viejecito olor tabaco, es papa. Si sucede el dia, Steve esta entrenado para olvidar pronto y escapar a su mundo idiota. En tanto, me suelta cuentas clave, secretos y conspiraciones eternas cada que como con el un sandwich cebolla.

Steve es mi amigo y a veces creo lo sabe, me mira, sonrie. Poco me importa si soy de carne y tengo vida o accidente en su cerebro esquizo.